viernes, 15 de noviembre de 2013

Viernes con L de lunes

Hoy no quiero ni siquiera escribir, me da asco escribir tan transparente entonces escribo/borro/ escribo. Aquí esta el transformador que decía Charly consumiendo lo mejor que tengo y tirandome atrás. de eso escribí y borre con esta tinta virtualisima. Nada, eso, jazz de fondo y 50 minutos restantes antes de fichar el final de este viernes de lunes, viernes choto desde que me levante con dolor de espalda y mal humor.

jueves, 10 de octubre de 2013

Ruido a agus

Vamos a despegarnos de la mugre, vamos a anular las malas palabras que nos hacen extrañar la cama de la modorra mañanera. Una planta crece, sale el sol, se nubla, llueve. Crece. Muere. Su semilla puede dar fruto. La tierra se nutre de la planta muerta, es el ciclo. 
Las plantas nuevas tiran perfume. No importa que no haya flor. Tiran el perfume verde de la esperanza. De la vida. 
No, no pienso en Cris Morena ni en la reencarnación ni en buda que se puso de moda. pienso en el milagro de la célula que se muere en mi piel y que crece como una planta como una hoja, que se llama Dios. 
Ese que a veces no sé mirar, ese que a veces me sacude para que lo sienta. 
Mientras estoy acá, sentada en la oficina mientras el proceso de deterioro físico avanza y mi espalda se contractura, tomo mates y chateo con Joe. Buscamos depto, todo cariiisimo. 
Ahora se tiene que ir. Ahora me arranca una sonrisa. Me quedo en este mundo palabrero un rato. 
Abro la canilla otra vez. La canilla mental de las ideas que fluyen. Caigan salgan jueguen reboten armen una coreografía una fotografía una cartografía. Mapa de viaje, mapa de caminar con la cabeza. Las pilas y pilas y pilas y pilas de cosas que había que leer para entender la vida se liberaron se transformaron en pájaros y se fueron volando, se hicieron golondrinas, por la ventana de la oficina que da al patio de la editorial de acá a la vuelta donde labura Laura Bruni. 
Mi Joe hace canciones, esa es su manera de abrir la canilla, a mí la música me entra y a veces me sale en reversiones de temas que escuche, sale con murmullos y laraleos pero no con digitaciones ni técnica ni afinación instrumental, aunque tenga la viola aunque abrace o intente abrazar la guitarra. Me sale mejor salir a caminar cantando al sol (como la cigarra) o salir a cantar andando en bici (aunque la robaron). 
Ésta es mi catarata de palabras, ayer nos juntamos con MSTH primero fue silencio después carcajada loca, después les conté mis días tristes, mis días en que la canilla no se abre y el tanque se me desborda y tengo que llorar, efectivamente tengo que llorar esa es la conclusión: lloro porque la canilla se tapo y el tanque está ya lleno. Sale agua por los ojos, llueve a veces en mi corazón, mi Joe construye fuentes que hacen que el agua siga su ciclo gire en movimiento imite un palo de lluvia interno y mi patio tenga ruido de agua, ruido de agus, ruido a mi. El silencio es el vacío, el vacío que hay que abolir, el silencio es la canilla cerrada y el tanque bien sellado a punto de sangrar como el durazno partido. Me cebo otro mate, son las 4 y 17 de este jueves cálido de octubre. Fin

martes, 31 de enero de 2012

Utopía intersubjetiva

¿Por qué en primera inerte?
¿Por qué un ciego punto de vista?
¿Por qué siento sólo lo que soy?

¿Cuándo será que pueda ver
desde tus ojos
la sonrisa que despega de mis labios?

Quiero prestarte mi oído
y que te escuches
a vos, sinónimo de nada.
Antónimo de lo que nunca fue.

lunes, 10 de octubre de 2011

Mal(estar)

Hoy vine sola a coleccionarme.
Me enfrento a estas tres sillas vacías,
los libros desparramados en la mesa
y las conversaciones de los otros.

Afuera la gente pasa, con frío.
Es de noche. Fría noche
todos quieren volver a casa
y yo volví acá, sola.

¿Qué es esto de elegir la soledad?
¿Qué es esto de reclamar su presencia?
¿Tanto la extrañabas?


26 de Agosto


jueves, 8 de septiembre de 2011











Cuando te saque esta foto me estabas diciendo que querías ir para ese lado a donde mirabas: era una barranca y unos metros más abajo se divisaba una callecita cortada, una más entre los desniveles típicos de Posadas.

No querías pegar la vuelta, querías ir por ahí, y yo te convencí de que por ahí no se podía bajar.

Hoy que es tu cumple, deseo que hallas llegado a donde querías ir...

sábado, 20 de agosto de 2011

Buscando(me)

Encontre ésto:
Es que cada vez huyo más de vos, pedazo mío que aborto cuando no quiero parir porque no se me canta, y eso no impide estos ataques que acompaño con música, mientras olvido las otras palabras que hay que recordar y tragarse como la sopa o el revuelto de zapallitos verdes para crecer y darnos cuenta que al final nos gusta la sopa, los zapallitos y los libros que son tan deformes sin tapa, sin comienzo, en donde armar un índice sería como trazar un mapa hacia la perdición o iniciar un rumbo a la deriva.
Porque ponete a pensar... ¿Hace cuanto que no dejabas que la tinta corra y que no te importe que ibas a decir? Solo decir y que fluya, que se te mezcle en la cabeza la letra de la canción que suena y lo que estabas escribiendo, just because the sky... y Loli y Justo en el cementerio, el aviso de Clight y el mp4 con el tema lindo de Polaroid faah... ¿Hace cuanto eh?
Segundo cuatrimestre de 2008

lunes, 28 de marzo de 2011

Hoy soñe con el blog de Su, con Negrazon y Chaveta. Me acorde recién  leyendo lo último que subió sobre la tarde de otoño. 
La escena era mas o menos así: estaba en la mesa de la cocina de Goyena. Todos cenando, y yo con un libro, no sé de dónde, pero leía un capítulo y cuando terminaba me daba cuenta que era de Negrazon y Chaveta. El capítulo estaba perdido en un libro mío, alguno de esos que leo y vuelvo a leer mucho. 
Pensé en los motivos que desencadenaron ese sueño. Siempre hago eso con mis sueños, busco huellas en la vigilia. Este fin de semana aproveche para ordenar la cantidad de apuntes de la facultad que va creciendo en una caja adentro del placard. De paso leí los programas de las materias que voy a cursar este cuatri. Ahí estaba además de Chartier, de De Sagastizabal y de Barthes; Ítalo Calvino. Pensé que si no conseguía el libro podría pedirselo prestado. Creo que fue eso lo que quedo rondando. Un compartir lecturas espontáneo, no motivado desde mí sino en última instancia necesario para la cursada. Ahora pienso en las similitudes que tenemos ambas. Así de espontáneas y sin copias. Similitudes auténticas, sin intencionalidad  Siempre me sorprende reconocer algo mío en ella, algo de ella en mí.